Die Wiedergeburt von Omega

Chapter 820: Der Gezeichnete (Kap.821)

~Wald Tajmaé; Nymphen-Terrain weit östlich von Keep Skies

Der Wald Tajmaé lag still in der nächtlichen Stille. Der Wind war schwach, aber eiskalt, und die Geräusche des Nachtlebens waren nur ein fernes Echo, gedämpft durch das Summen der Magie und etwas Dunklerem, etwas Bösartigerem.

Verothrax verabscheute die Stille. Besonders dann, wenn sie so tief war, dass er sie bis in die Knochen spüren konnte. Sie kräuselte sich in ihm, als könnte sie ihm jederzeit das Leben aussaugen. Und vielleicht würde sie das auch.

Die Stille war alles, was er seit langer Zeit kannte. Seit Jahrhunderten... und nicht nur wenigen.

Nun, da er an den kalten Steinaltar gefesselt lag, kannte er die Stille erneut. Die Ältesten der Nymphen der drei Clans umgaben ihn. Er wünschte, sie würden ein Wort sagen, selbst einen Gesang anstimmen. Irgendetwas außer dieser verfluchten Stille...

Sie hatten niemanden außer Dante mit ihm in die Residenz der Hohen Dame gelassen, aber dieser hatte es vorgezogen, bei seinem Reiter zu warten.

Es war besser so. Er war es gewohnt, allein zu sein.

Es war kalt. Der Fels unter ihm war kalt, die Stille war kalt, sein Herz war kalt...

Und es schmerzte. Alles tat weh. Ein tiefer, betäubender Schmerz... etwas, das ihm nur allzu vertraut war.

Er hatte einmal gehört, vor langer Zeit, dass es drei Pfade gab, die lange bevor eine Seele überhaupt geboren wurde, ins Schicksal eingezeichnet waren.

Es gab jene, die Hand in Hand mit dem Glück zur Welt kamen. Bevor sie lernten anzuklopfen, öffneten sich die Türen für sie. Ihre Siege waren verdient, aber sie hätten sowieso gewonnen. Es war vorherbestimmt. Es war kein Glück. Nur die stille Grausamkeit der Leichtigkeit.

Dann gab es jene, die geboren wurden, um für immer das Gleichgewicht zu halten. Ihr Pfad war weder einer des Glücks, noch einer ohne. Er wartete nur darauf, geformt zu werden, geschmiedet nach ihrem Willen. Mit Entscheidungen, mit Tränen, mit Blut.

Wenn sie fielen, versagten sie. Wenn sie aufstiegen, bluteten sie dafür. Die meisten Männer, die er kannte, fielen in diese Kategorie. Sie waren Ehrenmänner, Männer mit großen Taten... gefürchtet, aber vor allem respektiert. Sogar verehrt.

Das waren Männer, die er nie sein würde.

Für Verothrax... war er einer der Gezeichneten. Jene, deren Weg gebrochen war, bevor sie ihren ersten Schritt getan hatten. Die Art, die der Schöpfer still beobachtete. Nicht um sie zu führen, sondern um zu sehen, wie lange sie fliegen konnten, bevor sie abstürzten ... wie lange sie leben konnten, bevor sie zerbrachen. Wenn sie überhaupt die Chance bekamen zu leben.

Für einen Gezeichneten zerbröckelte alles, was er berührte. Alles, was sie liebten, entglitt ihnen. Sie gingen den Weg nicht... sie überlebten ihn.

Die Seile, die seine Hände fesselten, schnitten in seine Haut. Es war keine kluge Wahl, einen Drachenlord zu fesseln. Er hätte sie leicht zerreiß können, wenn er gewollt hätte. Sie waren auch verzaubert, aber Magie mag andere Drachen behindert haben ... er war anders. Eine verzauberte Manschette wäre besser gewesen, doch es musste genügen.

„Du darfst unserer Magie nicht widerstehen. Nymphenmagie ist eurer nicht gewachsen“, warnte die Hohe Dame, „wenn du das tust, werden wir scheitern.“

Das wusste er.

Aber Nymphenmagie ähnelte am meisten der Fae-Magie. Wollte er seine Magie stabilisieren und all die fremde Fae-Magie in seinen Adern sicher extrahieren, musste er ihnen vertrauen. noveldrama

Sie waren in größerer Gefahr als er. Magie zu extrahieren war ein gefährliches Verfahren, gerade weil Verothrax auch seine eigene Leermagie mit der Fae-Magie vermischt hatte. Aber für die Nymphen war es ein Risiko, das sich lohnte, denn reine Fae-Magie war eine seltene Beute, auf die sie nie wieder stoßen würden.

Andererseits war es ein qualvolles Verfahren. Genau deshalb wurde die Warnung ausgesprochen. Egal wie schmerzhaft es wurde, Verothrax durfte ihrer Magie nicht widerstehen. Wenn er das täte, wäre alles umsonst gewesen.Verothrax merkte erst, dass es begonnen hatte, als der betäubende Schmerz, an den er gewöhnt war, zu etwas langsamem und scharfem wurde, wie kaltes Metall, das an seinen Knochen knirschte. Er kam so plötzlich und mit solcher Wucht, dass er nicht einmal mehr in der Lage war, nach Luft zu schnappen oder seine Gedanken zu Ende zu führen. Er konnte sich nicht vorbereiten... konnte man sich überhaupt auf so etwas vorbereiten?

Der Schmerz durchströmte ihn wie Feuer und Eis in einem. Wie Dornen und Splitter und jedes unfreundliche Schicksal, das er gekannt hatte.

Seine Muskeln verkrampften sich unkontrollierbar. Seine Krallen fuhren aus und zerkratzten den Felsaltar. Ein Knurren entrang sich seiner Kehle und seine Atemzüge wurden flach. Er war sich nicht sicher, wie viel Zeit verging, und dann war es weg, genauso schnell und abrupt, wie es gekommen war.

Aber die Extraktion hatte gerade erst begonnen.

Er keuchte schwer, die Augen weit aufgerissen. Schweißperlen standen ihm auf der Stirn, als er sich auf die nächste Welle vorbereitete.

Und sie kam. Ohne Gnade.

Sie kroch seine Wirbelsäule hinauf und riss Bruchstücke dunkler Erinnerungen und noch dunkleren Wahnsinns mit sich.

Er war zehn.... oder vielleicht jünger. Er konnte es damals nicht sagen und er konnte sich auch jetzt nicht daran erinnern. Zeit existierte nicht in diesem dunklen Abgrund. Erinnerungen waren Klingen, die er tief vergraben hatte. Sich zu erinnern, bedeutete zu sündigen.

Die Kerker des Schattenturms waren kalt. Ein Ort, den die Sonne nie berührte. Es war immer kalt. Selbst durch seine Schuppen, die in Flecken abblätterten ... weich in seiner Jugend, spröde aus Mangel an Pflege.

Er konnte das Metall hinter seinen Augen sehen, es war immer Metall... grausamer, verzauberter Stahl. Runen, eingeätzt in eine Adamantium-Klinge auf seiner Haut. Sie hielten ihn in einem ständigen Zustand teilweiser Verwandlung... Haut und Schuppen, ein Zustand, in dem sowohl der Mensch als auch der Drache die Dunkelheit schmeckte und sie genug kannte, um sie nie zu vergessen. Um niemals befreit zu werden.

An diesem verfluchten Ort waren Schreie nicht erlaubt. Nur Ergebnisse.

An diesem verfluchten Ort wurde der Verstand verbogen... der Geist gebrochen.

Was konnte aus der Magie eines Drachens werden? Welche Waffe konnte gebaut werden, wenn ihre Adern zerrissen waren, um die Dunkelheit zu beherbergen, die sie verabscheuten?

Ihre Neugierde... sie brach.

Die Hohe Frau sang einen Zauberspruch und legte ihre Hand flach auf seine Brust. Ihre Magie war sanft ... sanfter als alles, woran er sich erinnerte, aber sie ließ ihn dennoch zusammenzucken.

Seine Magie kräuselte sich heftig in ihm, wie die Bestie, die sie war, gefangen in einem Gefäß, das zu klein für ihre Verwüstung war ... sie bettelte um Befreiung ... um Zerstörung. Sie bettelte darum, zu zerstören und zu ruinieren, so wie er geschaffen war, bis nur noch Schatten und Nichts übrig waren.

Es kannte nichts anderes, es wusste nicht mehr, wie sich Sicherheit anfühlte.

Und Verothrax ... Verothrax der Brecher, Verothrax der Schattendrache ... er wusste es auch nicht.

"Widersetze dich nicht!" Die Hohe Frau zischte, ihre Stimme war angestrengt. "Lass es an die Oberfläche kommen. Alles."

Und das tat er.

Es flutete seine Adern wie eine Flutwelle, Magie, Schmerz, Erinnerungen, Dunkelheit und Fluch ... alles verwoben.

Es gab drei Arten von Seelen... seine war die gezeichnete.